fuego a discreción

"No pude evitar buscar el cuerpo de otros años. Aquel, el de entonces, estaba moldeado a mí manera, obedecía a mis decisiones y caprichos. Ahora, la lucha, si se trataba de eso, se establecía de igual a igual."

yo quiero ver un tren

Escucho a los obreros 
trabajar sobre las vías.
Ruido de rieles,
lecturas y trasbordo.

El corazón siempre blando,

fuertes son mis manos cuando

amazo o abrazo.

Viajo con el ruido

porque llorar es demasiado intenso; 
y despierto en un mar

de cervezas y sonrisas.

Sonrisas hermosas:

la hermandad divina.

Sino fuera por la amistad
el dosmiltrece dolería

porque, además, soy melodramática

de esas que escriben cartas a nadie.

Hoy los trenes no pasan.

Sí, me conmueven las ausencias

y las historias de amor
berreta.

atardece

un bloc de notas que sirva de asidero
atardece,
escucho los sonidos del primer amor.
cuando quiero llorar
recuerdo.
cuando quiero recordar,
lloro.
¿Quién va a lavar los platos sucios?
el amor es así,
en el medio
de obligaciones y quehaceres
pasa como un navegante perdido.
¿a dónde iremos a parar
los desencantados?

Suspiros a un ritmo galopante, movimientos hechos de memoria corporal. Odiar. Rastrillar el alma. El sinsentido desafiante en cada pensamiento. Charlas de ayer a hoy que dejan migas de nostalgia. Me gustaría hacer esgrima, nadar en los lagos fríos del mundo, perder los miedos y escuchar mi corazón sin tener que rastrillar el alma.

La nebulosa

Por la ventana de casa, 

enfrente sólo se ven sombras.

En la puerta de un bar,

en donde ahora la gente fuma

y los que no fumamos nos rascamos la cabeza 

y miramos el asfalto

en contraste al cielo,

veo amanecer en soledad.

Cuando llego a casa

me cepillo los dientes
y me tapo todo lo que puedo.

Cada fin de semana 

siento que duplico mi edad.

Pensar que todo es pasajero:
mi antídoto.

Duermo con el teléfono al lado

como utilería

de la tragedia.

Pienso, hago, llamo, lloro.

En un email enviado a un ex hablo del amor 

en contraste a romperse la cabeza.

En un email no enviado hablo del amor

en oposición a planes y acuerdos.

Enfrente de casa

las sombras, piensan, hacen, llaman

y también lloran.

A Luis Alberto Spinetta

Cantata de puentes amarillos

No recuerdo el momento exacto en que te escuché por primera vez, 
como no se recuerda casi nada de aquellos años. 
Tal vez eras el flaco del que estaba enamorada mi hermana mayor. 
Vos, Lebón y otros pertenecían a ese universo 
entre sagrado y rebelde de las hermanas mayores.
Recibo la noticia de tu ida como se dice el pronóstico del tiempo.
Se me quiebra el corazón y la voz, 
tengo que seguir, 
pero quiero llorar. 
"Sabés lo groso que era este tipo" le digo a una chica de 19 años que se extraña ante mi tristeza.
¿Por qué tengo que estar así de sola cuando recibo estas noticias?, 
tengo que seguir 
pero quiero llorar.
1998: escribo tus canciones en un América número 3: "Holanda","Jardín de gente" 
para cantar, para amar, para sellar.
"Cantata" siempre está.
Conocí a Artaud por vos. 
5to año del secundario: me enamoro y vos estás entre él y yo
 quizás como el único lazo común.
En cuantos lazos estarás, flaco.
Te escucho y lloro.
En cuantos rincones estás.
Vos sos amor.
Si te escucho una vez más, voy a llorar.
Cuantos recuerdos.
Cuanto amor.
Cuanta belleza.
Cuánto, cuánto... cuanto nos dejás.

Así veras lo bueno y dulce que es amar..

este blog tiene mucho de vos,

gracias por todo, luis alberto spinetta

posibilidades nocturnas

sueño que soy un regalo
me desenvuelven
a mitad de la noche.
Quiero contarte.
estás dormido,
y te abrazo.

Muerte a los primeros de enero

El ruido de la chicharra del ascensor. Esperar el colectivo bajo el sol moronense. Los anteojos de sol del chofer. Sandro en versión cumbia. Las bolsas de residuos abandonadas en las esquinas. Los restos de cif sobre el azulejo. Las marcas del delineador sobre las ojeras. Las ojeras. La goma espuma de los asientos del Sarmiento. El supermercado chino. Las bombitas de luz incandescente. La lentitud de las horas. Los rayos del sol iluminando rostros de resaca. La decadencia en su máximo esplendor.Los deseos de felicidad y la virtualidad.

Diciembre

Frío helado infinito. ¿Cómo haré para deshacer la construcción de los hielos?
Verano, Sandalias,
desconocidos por conocer
sé, sé, sé.
derrumbe-resistencia- puntos suspensivos.
pensar en ciclos me hace bien.

El domingo cumplo años

Pasan los días y los aniversarios. No pienso en el tiempo ni en la rapidez. Pienso en la velocidad. El exceso es la velocidad. Con los años, ¿todo se vuelve tan matemático?. Cinco años de aquello, dos de lo otro, uno de ayer.
Me siento grande. Leo en un cuaderno del dosmildós sueños no cumplidos.

¿Alguien entra a este blog?

Redecoro la casa con courier, con un dejo de nostalgia.

Septiembre

De pie frente al mar y temblar. El viento golpea el ventiluz y me hace pensar en el verano.
Nacimos para pensar en el futuro.

las cosas y las palabras

Retrocedo como la única acción que me pertenece. El pertenecer de mi ser sigue adosado a las imágenes que recién se repetían mientras mis ojos cumplían con la función de leer. Eso se llama desconcentración, diría cualquiera. También puede ser distracción a causa de una preocupación, amor, o sólo, simple cansancio. Existen múltiples maneras de leerlo, pero la esencial, es inexplicable.

No dejo de retroceder. En mis palabras y en mi todomí. 
El decirse vacío como un lugar común, y el sentirse vacío como una especie de psicoanálisis absurdo.

Si tuviera que empezar a escribir mi autobiografía empezaría con esta frase: Cuando duermo siento mi inteligencia. Cuando despierto siento la materia. 

Sobre la espalda es mucho el peso, y es algo más allá de lo que pueda expresar. 

Los límites del lenguaje hacen fuerza y cumplen su función: los códigos linguísticos que usamos para inter comunicar nos no me son útiles para traspasar lo común. 

Siento que la poesía podría ser una solución para franquear las fronteras programáticas, pero a la vez pienso que cualquier batalla que pudiera encarar desde ese frente sería poco. 

Será que esta contradicción que intento poner en palabras no es propia de mí sino del lenguaje?

bataille

hoy dormiré y soñaré con joyas y excrementos, en el trabajo como religión y en el temor a la muerte.

http://antiproyecto.tumblr.com/

la innombrable

Le cuento que llego a casa y mis dedos casi simultáneamente tocan el power de la pc y el televisor.


Cuando llega la hora de dormir es distinto
es así cuando me dejo llevar por ella.


Los ruidos
por la noche
son lo importante.

viceversa

¿domingo de mierda o mierda de domingo?

"mucho esfuerzo, mucho esfuerzo"

Foucault en contra de la semiótica...

"Pienso que no hay que referirse al gran modelo de la lengua y de lo signos, sino al de la guerra y de la batalla. La historicidad que nos arrastra y nos determina es belicosa; no es habladora. Relación de poder, no de sentido. La historia no tiene "sentido", lo que no quiere decir que sea absurda e incoherente. Al contrario es inteligible y debe ser analizada hasta su más mínimo detalle: pero a partir de la inteligibilidad de las luchas, de las estrategias y de las tácticas."

Michel Foucault

enero

" ser es ser algo determinado ; decir es decir algo determinado; y bien visto, decir la verdad es determinar el decir y lo que se dice con las determinaciones del ser o bien determinar el ser con las determiniaciones del decir y, por último, comprobar que unas y otras son lo mismo". Castoriadis